Projeto: Trabalhando com o gênero textual - crônicas.

1. Leitura da crônica de Fernando Sabino "A última crônica".

Fonte: YOUTUBE. 

Disponível em: <http://www.youtube.com/watch?v=MODgSsn6XBM>.

A caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café junto ao balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever.

A perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um. Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo humano, fruto da convivência, que a faz mais digna de ser vivida. Visava ao circunstancial, ao episódico. Nesta perseguição do acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança ou num acidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a noção do essencial. Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café, enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu quereria o meu último poema". Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço então um último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.

Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela presença de uma negrinha de seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor. Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição tradicional da família, célula da sociedade. Vejo, porém, que se preparam para algo mais que matar a fome.

Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás na cadeira, e aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação do garçom. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atendê-lo. A mulher suspira, olhando para os lados, a reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no pratinho -- um bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular.

A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o garçom deixou à sua frente. Por que não começa a comer? Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem em torno à mesa um discreto ritual. A mãe remexe na bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune de uma caixa de fósforos, e espera. A filha aguarda também, atenta como um animalzinho. Ninguém mais os observa além de mim.

São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e sopra com força, apagando as chamas. Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos: "parabéns pra você, parabéns pra você..." Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa. A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo. A mulher está olhando para ela com ternura — ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo. O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da celebração. Dá comigo de súbito, a observá-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba, constrangido — vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.

Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso.

Texto extraído do livro "A Companheira de Viagem", Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1965, pág. 174.

Ilustração: Samuel Casal

Samuel Casal, 29, é ilustrador profissional desde 1990, e atualmente é Editor de Arte do Diário Catarinense, em Florianópolis. Já colaborou com as revistas Caros Amigos, Você S/A, Macmania, Mundo Estranho, entre outras. Casal também é quadrinhista e suas hqs já foram publicadas nos álbuns Front 8, 9, 10, 11 e 12, na coletânea "10 na Área, um na Banheira e Ninguém no Gol", Ragú 5 e no catálogo da exposição ConSeqüências (Madri/Espanha). Em 2001 ganhou o Troféu HQmix como Desenhista Revelação e em 2003 venceu o XI Salão de Desenho para Imprensa, na categoria Histórias em Quadrinhos.

Fonte: http://www.releituras.com/i_samuel_fsabino.asp

2. O que é crônica?

3. Leitura de mais crônicas...

MOACYR SCLIAR   - Cobrança

Fonte: YOUTUBE.

Disponível em: <http://www.youtube.com/watch?v=1fG_ILUHerY>.

 Cobrador usa intimidação como estratégia. Empresas de cobrança usam técnicas abusivas, como tornar pública a dívida.

Cotidiano, 10.set.2001

Ela abriu a janela e ali estava ele, diante da casa, caminhando de um lado para outro. Carregava um cartaz, cujos dizeres atraíam a atenção dos passantes: "Aqui mora uma devedora inadimplente".
- Você não pode fazer isso comigo -protestou ela.
- Claro que posso -replicou ele.- Você comprou, não pagou. Você é uma devedora inadimplente. E eu sou cobrador. Por diversas vezes tentei lhe cobrar, você não pagou.
- Não paguei porque não tenho dinheiro. Esta crise...
- Já sei -ironizou ele.- Você vai me dizer que por causa daquele ataque lá em Nova York seus negócios ficaram prejudicados. Problema seu, ouviu? Problema seu. Meu problema é lhe cobrar. E é o que estou fazendo.
- Mas você podia fazer isso de uma forma mais discreta...
- Negativo. Já usei todas as formas discretas que podia. Falei com você, expliquei, avisei. Nada. Você fazia de conta que nada tinha a ver com o assunto. Minha paciência foi se esgotando, até que não me restou outro recurso: vou ficar aqui, carregando este cartaz, até você saldar sua dívida.
Neste momento começou a chuviscar.
- Você vai se molhar -advertiu ela.- Vai acabar ficando doente.
Ele riu, amargo:
- E daí? Se você está preocupada com minha saúde, pague o que deve.
- Posso lhe dar um guarda-chuva...
- Não quero. Tenho de carregar o cartaz, não um guarda-chuva.
Ela agora estava irritada:
- Acabe com isso, Aristides, e venha para dentro. Afinal, você é meu marido, você mora aqui.
- Sou seu marido -retrucou ele- e você é minha mulher, mas eu sou cobrador profissional e você é devedora. Eu a avisei: não compre essa geladeira, eu não ganho o suficiente para pagar as prestações. Mas não, você não me ouviu. E agora o pessoal lá da empresa de cobrança quer o dinheiro. O que quer você que eu faça? Que perca o meu emprego? De jeito nenhum. Vou ficar aqui até você cumprir sua obrigação.
Chovia mais forte, agora. Borrada, a inscrição tornara-se ilegível. A ele, isso pouco importava: continuava andando de um lado para o outro, diante da casa, carregando o seu cartaz.

Fonte: FOLHA DE SÃO PAULO
Disponível em: <http://www1.folha.uol.com.br/fsp/cotidian/ff2409200104.htm>.

a) Crônica: O amor acaba (Paulo Mendes Campos)

Assista o vídeo:

Fonte: YOUTUBE. Disponível em: <http://www.youtube.com/watch?v=ybT8nIUkyPE>.

O amor acaba Por Paulo Mendes Campos

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba. Texto extraído do livro "O amor acaba", Editora Civilização Brasileira – Rio de Janeiro, 1999, pág. 21, organização e apresentação de Flávio Pinheiro.  Conheça a vida e a obra de Paulo Mendes Campos em Biografias.

Ilustração: Eleonora Goretkin Eleonora Goretkin é uma artista bastante criativa. Tem trabalhos em diversas áreas das artes, tais como pintura, ilustração de livros, gráficos e artes comerciais, além de escritora e compositora de músicas para crianças. Bacharel em artes visuais pela Escola de Belas Artes da Universidade Federal de Rio de Janeiro, vive nos EUA desde 1993.

A crônica a seguir mostra uma forma inusitada de como um amor pode começar.

b) Ler a crônica "O lixo" de Luis Fernando Veríssimo

O Lixo - Luis Fernando Veríssimo

Crônica retirada do livro "O analista de Bagé".

«O Lixo -
Encontram-se na área de serviço. Cada um com seu pacote de lixo. É a primeira vez que se falam.
- Bom dia...
- Bom dia.
- A senhora é do 610.
- E o senhor do 612
- É.
- Eu ainda não lhe conhecia pessoalmente...
- Pois é...
- Desculpe a minha indiscrição, mas tenho visto o seu lixo...
- O meu quê?
- O seu lixo.
- Ah...
- Reparei que nunca é muito. Sua família deve ser pequena...
- Na verdade sou só eu.
- Mmmm. Notei também que o senhor usa muito comida em lata.
- É que eu tenho que fazer minha própria comida. E como não sei cozinhar...
- Entendo.
- A senhora também...
- Me chame de você.
- Você também perdoe a minha indiscrição, mas tenho visto alguns restos de comida em seu lixo. Champignons, coisas assim...
- É que eu gosto muito de cozinhar. Fazer pratos diferentes. Mas, como moro sozinha, às vezes sobra...
- A senhora... Você não tem família?
- Tenho, mas não aqui.
- No Espírito Santo.
- Como é que você sabe?
- Vejo uns envelopes no seu lixo. Do Espírito Santo.
- É. Mamãe escreve todas as semanas.
- Ela é professora?
- Isso é incrível! Como foi que você adivinhou?
- Pela letra no envelope. Achei que era letra de professora.
- O senhor não recebe muitas cartas. A julgar pelo seu lixo.
- Pois é...
- No outro dia tinha um envelope de telegrama amassado.
- É.
- Más notícias?
- Meu pai. Morreu.
- Sinto muito.
- Ele já estava bem velhinho. Lá no Sul. Há tempos não nos víamos.
- Foi por isso que você recomeçou a fumar?
- Como é que você sabe?
- De um dia para o outro começaram a aparecer carteiras de cigarro amassadas no seu lixo.
- É verdade. Mas consegui parar outra vez.
- Eu, graças a Deus, nunca fumei.
- Eu sei. Mas tenho visto uns vidrinhos de comprimido no seu lixo...
- Tranqüilizantes. Foi uma fase. Já passou.
- Você brigou com o namorado, certo?
- Isso você também descobriu no lixo?
- Primeiro o buquê de flores, com o cartãozinho, jogado fora. Depois, muito lenço de papel.
- É, chorei bastante, mas já passou.
- Mas hoje ainda tem uns lencinhos...
- É que eu estou com um pouco de coriza.
- Ah.
- Vejo muita revista de palavras cruzadas no seu lixo.
- É. Sim. Bem. Eu fico muito em casa. Não saio muito. Sabe como é.
- Namorada?
- Não.
- Mas há uns dias tinha uma fotografia de mulher no seu lixo. Até bonitinha.
- Eu estava limpando umas gavetas. Coisa antiga.
- Você não rasgou a fotografia. Isso significa que, no fundo, você quer que ela volte.
- Você já está analisando o meu lixo!
- Não posso negar que o seu lixo me interessou.
- Engraçado. Quando examinei o seu lixo, decidi que gostaria de conhecê-la. Acho que foi a poesia.
- Não! Você viu meus poemas?
- Vi e gostei muito.
- Mas são muito ruins!
- Se você achasse eles ruins mesmo, teria rasgado. Eles só estavam dobrados.
- Se eu soubesse que você ia ler...
- Só não fiquei com eles porque, afinal, estaria roubando. Se bem que, não sei: o lixo da pessoa ainda é propriedade dela?
- Acho que não. Lixo é domínio público.
- Você tem razão. Através do lixo, o particular se torna público. O que sobra da nossa vida privada se integra com a sobra dos outros. O lixo é comunitário. É a nossa parte mais social. Será isso?
- Bom, aí você já está indo fundo demais no lixo. Acho que...
- Ontem, no seu lixo...
- O quê?
- Me enganei, ou eram cascas de camarão?
- Acertou. Comprei uns camarões graúdos e descasquei.
- Eu adoro camarão.
- Descasquei, mas ainda não comi. Quem sabe a gente pode...
- Jantar juntos?
- É.
- Não quero dar trabalho.
- Trabalho nenhum.
- Vai sujar a sua cozinha?
- Nada. Num instante se limpa tudo e põe os restos fora.- No seu lixo ou no meu?»

Fonte: PORTAL LITERAL

Disponível: .

4. Atividades de interpretação e compreensão das crônicas.

5. Conceituação do gênero textual crônica

6. Produção da primeira crônica

Turma 801/2013

a) O Mestre das Colas

Certo dia houve uma prova de História, e Rosano não sabia nada à 

respeito do conteúdo, ele era um verdadeiro burro.

De repente seu neurônio esquerdo teve uma brilhante ideia: ele pediria 

cola para Lúcio, o nerd da sua sala.

Na prova, Rosano alvejou Lúcio com bolinhas de papel, que diziam o 

seguinte: “me passa a 1”. Lúcio era muito gentil e devolvia os papeis com 

Porém algo inesperado aconteceu: a professora Gisela, com sua visão 

periférica, acabou vendo a cola de Rosano e em uma fração de segundo 

virou uma caçadora de papeis, Rosano, com sua audição aguçada acabou 

por perceber que a professora estava se aproximando e já estava em 

estado de choque quando Gisela estava em cima do seu livro procurando 

por qualquer papel que estivesse amassado.

Rosando quase teve um infarto e suas orelhas ficaram vermelhas, ele 

nunca mais colaria.

Autor: Ali Neto (801/2013)

b) O tombo

No ultimo sinal para ir embora, Paula chama suas amigas,Jaqueline e Milena,para tomar agua, e elas a acompanham. Jaqueline, vê a professora de ciências e diz: - Corre a professora de ciências ta vindo.

Ela e Milena correm para o banheiro, mas quando estão descendo a rampa que estava molhada e lisa,Milena escorrega e acaba caindo de barriga no chão. depois de uns 5 segundos ela levanta toda vermelha e falando: -To bem,to bem-jogando o cabelo para cima,

Como se nada estivesse acontecido. 

Autora: Maiara Zonta (801/2013)

c) Título

Um garoto chamado Nilt sai para o recreio e então em menos de um segundo ele avista o que para ele é a oitava maravilha do mundo, Nilt era capaz de matar e morrer por ela, seus olhos brilhavam mais que o sol, mas por um momento tudo isso se perde e ele desiste de chegar até ela pois outro ja havia pegado e dito que era ruim. 

No outro dia la estava Nilt novamente, para ele o universo girava em torno dela, ninguém era capas de romper aquele selo, alguns zoavam Nilt, outros apenas diziam para ele sair dessa, mas ninguém era capaz de atrapalhar aquele momento, exceto um menino q chegou ao lado de Nilt e e disse que ela estava ruim, Nilt saiu triste do recreio, mas totalmente focado para o próximo dia. 

No dia seguinte la estava Nilt parado no mesmo lugar de sempre, mas agora era diferente pois ele estava motivado, Nilt estava em chamas, ninguém podia pará-lo, então ele correu, usou toda sua energia para pegá-la primeiro, nada nem ninguém poderia pará-lo, e então no momento em que ninguém esperava Nilt pegou a sua comida, correu e se sentou e então quando foi experimentá-la viu que realmente estava ruim.

Autor: Wiliam Medeiros Cardoso (801/2013)

d) Um dia comum na 809

Era para ser só mais uma aula normal em um dia comum na 809. Até que se vê uma bolinha voando, os olhos de todos se fixam na bolinha só observando seu destino. Porém uma bolinha voando em uma sala de aula sem professor foi a chave para que mais se preparassem, um mínimo descuido e aquilo se tornaria uma confusão. Pois bem lá estava o "gênio" para arremessar a primeira bolinha. Todos só observando onde pararia o projétil de papel. Por fim começa, era gente tomando bolada na cabeça, aluno tropeçando, mesas virando e um tremendo barulho. Não podendo evitar de ouvir tudo aquilo, logo manifesta-se o diretor. Vai até a sala para ver o ocorrido. Chegando lá logo que abre a porta tudo se congela... Os olhares se voltam pra ele. Por fim faltou espaço na sala do diretor para caber tanta gente encrencada.

Autor: Diogo Rafael (801/2013)

e) A PRIMEIRA CRÔNICA

Minha história de 2013.

Todos os anos da minha vida sempre foram a mesma coisa, mas esse não. Esse ano foi o mais diferente na minha vida. Tudo por causa da minha escola e, principalmente, da turma 802 (minha turma). Entre mais ou menos 15 escolas que eu já estudei, essa foi a melhor, a que fez mais diferença na minha vida - a que muda a minha história.

Na turma 802 foram os melhores momentos da minha vida, graças a muitos eu tive um ano excelente. Todos estavam sempre do meu lado, quando eu mais precisava, nos piores e nos melhores momentos. eles estavam lá...

Eles pra mim, não são nem mais colegas, nem amigos, mas sim, irmãos. Mas aquele irmão que você sempre terá em seu coração. Nunca esquecerei deles. Eles serão aqueles que quando tivermos filhos e olharmos nossas fotos de adolescentes poderemos falar "eu tive verdadeiros amigos, os que realmente se importaram comigo, eu tive irmãos". Muitos sempre, mas sempre mesmo, estiveram do meu lado. Como por exemplo:

Letícia, sempre tão carinhosa, sempre tão meiga e tão sorridente.

Gabriel, o mais malandro, o mais brincalhão, o mais zoeira.

Isabella, a garota que eu nunca vi rir tanto, toda vez que eu a via, ela estava lá dando gargalhadas.

Larissa, toda vez ela estava lá, dançando.

Manu, Caeli, Vitória e Matheus sempre estudando.

Luiz vivia falando com o Gabriel sobre computadores, verdadeiros nerds da informática.

Enfim, todos sempre tão amigos, sempre tão irmãos. E por esses irmãos eu agradeço por fazerem esse ano de 2013 tão especial pra mim.

Autor: Levi Oliveira (802/2013)

7. Leitura de mais crônicas da coleção "Crônicas: Para Gostar de Ler".

8. Características do gênero textual crônica.

9. Refacção da crônica

10. Versão definitiva da crônica

11. Leitura das crônicas para os colegas.

12. Avaliação do projeto.